Cuisine et dépendances

«Qui veut la cuisse ?»

Axandr leva la main, mais fût devancé par son voisin de droite. Il était pourtant resté à l’affût, couteau en main - depuis quand ne l’avait-il pas lâché ? -, prêt pour la prochaine distribution. Il lui semblait que cela faisait des heures qu’il s’était assis à cette table, la faim lui tenaillant l’estomac, et il n’avait toujours pas été servi.

Il détestait ça. Les dîners. Les réunions de convives, autant de pique-assiettes qui baffraient sans se soucier de l’effet provoqué sur leurs voisins affamés, engendrant dans une égale indifférence le dégoût et l’envie. Il n’aimait pas non plus les invités en eux-mêmes, des parvenus sans identité qui n’étaient plus que le contenu de leur écuelle.  Monsieur du jarret, baron des tripes, madame la comtesse des rognons fumés...

«Qui prend la langue ?»

Qu’est-ce qu’il faisait là ? Depuis combien de temps était-il assis sur son cul, à attendre qu’on se décide à lui donner sa part, pendant qu’il fouillait les restes ? Il ne se souvenait plus. Mais il détestait ça. Il détestait vraiment ça. C’est du moins ce qu’il lui semblait, jusqu’à ce qu’un grand «Boum» ne l’éjecte de sa place.

Le souffle de l’explosion éparpilla la viande, les os et les invités. Axandr atterri sur le dos. Il était toujours conscient et ne souffrait pas. Il releva la tête et s’examina, mais ne constata pas de blessure grave. Il n’avait pas lâché son couteau.

«Qui veut l’aile ?»

C’était certainement un coup des séparatistes, un attentat à la bombe dirigé contre des personnalités importantes. Peut-être faisait-il lui-même partie des cibles prioritaires ? Les séparatistes. Quels séparatistes ? Les souvenirs d’Axandr étaient confus.

Il ferma les yeux un moment, fixant dans sa mémoire l’image qu’il avait de lui-même. Puis il les rouvrit et observa son reflet dans la lame du couteau. Il se trouva vieilli, son visage émacié, la peau flétrie, desséchée. La sensation d’être piégé dans une carcasse sclérosée, rouillée et, finalement, étrangère.

«Quelqu’un prend la tête ?»

Lentement, il rassembla ses esprits, refit le cheminement mental qui l’avait conduit jusque ici. Il avait franchi l’entrée, et avait découvert une salle immense, si grande que l’on n’en voyait ni le plafond ni les murs. L’atmosphère était enfumée, presque irrespirable, et bruyante. De grands globes de lumière explosaient tour à tour et éclairaient l’endroit avec une intensité variable, quasiment psychédélique.

Il était venu en compagnie de son épouse, une évidence pour un dîner mondain. On les avait rapidement conduit devant le buffet, sur lequel reposait un grand volatile, un oiseau de proie bleu azur. Le curieux animal avait pour particularité d’être engoncé dans une carapace relativement robuste, comme un crustacé à la chair savoureuse qu’il fallait mériter.

«L’autre aile, qui la veut ?»

Axandr s’assit. Il ne savait pas où était passé sa compagne. Pour être exact, il ne savait pas qui elle était réellement. Depuis combien de temps se côtoyaient-ils sans vraiment se connaître ? Quand s’étaient-ils connus ? Comment s’appelait-elle déjà ? Il n’aurait su le dire. Il baissa les yeux sur ses propres vêtements en lambeaux, et lu son nom sur sa poitrine : Cmdt A..xand.r.



Il se redressa lentement, péniblement, étira ses longs membres qui se terminaient en faucille, puis observa les alentours. Tout n’était que chaos, comme un écho à sa mémoire et à sa perception défaillante. De grands squelettes de métal arpentaient la plaine au milieu d’immenses machines, des constructions monolithiques autour desquelles la terre explosait. Que faisaient-ils là ?

«Qui est intéressé par le bras ?»

Le commandant Axandr sortait doucement de sa torpeur. Il avait rêvé éveillé, du moins c’est ainsi qu’il interprétait les évènements. Tout n’était qu’une illusion, un grand mirage. Et il se souvenait à présent. Autour de lui, c’était la guerre. Une guerre antique, qui avait débuté aux premiers temps de sa mémoire, et qui semblait ne jamais devoir prendre fin.

Lui-même n’était pas commandant, il ne s’appelait pas «Axandr». En réalité il était... il ne s’en rappelait pas. Il n’en avait pas le moindre souvenir, et ce vide lui causait un mal-être insoutenable. Plaquant ses mains sur sa figure, il en arracha la pellicule de chair morte qui le recouvrait, cherchant désespérément son visage. Mais il n’en avait plus. Puis son regard s’arrêta sur le cadavre de l’Aigle Chasseur que ses congénères découpaient méthodiquement.

«Qui prend la peau ?»

Un histoire courte et plaisante à lire.

En espérant que tu nous en fasses d'autres.

Bonjour à tous, merci de m'accueillir parmi vous et pour vos retours.

: Galdros > Plaisir partagé Galdros. Je suis content que tu aies apprécié ce récit.

: NecroBob > Merci pour ton appréciation. Je n'ai pas d'autre texte au programme pour le moment, mais qui sait.

: Farmace > Merci Farmace.

: Setekh le destructeur > Merci pour les compliments, je suis content que le texte t'ait donné du plaisir.

Cette histoire a été écrite sous le coup de l'inspiration et de l'insatisfaction. L'historique des Dépeceurs m'a toujours déçu car je le trouve superficiel, du gore facile. Il s'agit ni plus ni moins que de zombies. Or les Necrons sont déjà représentés comme des êtres décérébrés et impitoyables.

L'idée était donc de creuser un peu le concept, quitte à trahir l'idée originale. Je voulais notamment trouver une raison au fait que les Dépeceurs revêtent la peau de leur victime, ce qui n'est pas expliqué dans l'historique officiel.

Dans ma vision, le Dépeceur est une créature torturée, un esprit libéré de ses entraves et directement confronté à l'artifice de sa vie. Il est habité par le paradoxe de la vie mécanique, qui mêle à l'immobilisme de la mort, l'appétence de la vie.

Dépourvu d'âme, rendu fou par une faim insensée, le Dépeceur est piégé dans le temps, ne sachant plus ce qui relève du passé ou du présent, le tout se confondant dans une faim constante. Son appétit est tel qu'il agit sur sa maigre conscience, engendrant en lui le besoin de manger l'identité d'un autre pour se l'approprier un temps, raison pour laquelle il s'habille de la peau et des restes de vêtements de ses victimes.

Axandr, qui vient des seules lettres lisibles de l'uniforme du commandant Alexander, était donc l'identité usurpée d'un officier de la Garde Impériale. Des relicats de données sur les habitudes de vie des gens d'un rang similaire ont servi de base mémorielle au Dépeceur, simulant en lui les sentiments que sont la détestation, le dégoût ou l'envie, sans qu'il les éprouve réellement.

C'est ainsi que je conçois les Dépeceurs.

Bonsoir Artefact,

Content que tu aies trouvé un intérêt à ce texte. Mon attrait pour les Necrons n'a jamais été un secret, pas plus que les raisons qui sont derrière. C'est selon moi la faction de 40K ayant le plus de profondeur, traitant de thématiques aussi complexes que l'Immortalité, l'homme-machine, l'identité... seuls les Eldars Noirs rivalisent à mes yeux.

Bref, oui, je fais de mon mieux pour essayer de mettre en avant ce qui sort de l'ordinaire chez eux.